d e j _ AMÉ
B u s c_AMÉ
E n c u e n t r_AMÉ
A m _AMÉ
jueves, 12 de diciembre de 2013
un solar
Lugares inciertos.
Íntimos.
La luz enciende la noche.
Aparecen las sombras.
Un solar.
El tuyo. El mío.
No estoy fuera.
Estoy dentro.
Te muerdo, te araño.
Tu corazón bombea rápido.
Respiro dentro de ti.
Te convierto en sal y azufre.
Aunque intentes vomitarme,
eres cobarde.
Arena.
Grietas. Gritos.
Silencio.
Tus dedos en la garganta.
En el estómago.
Te cierras. Te abres.
Un solar.
Grietas. Gritos.
Silencio.
Me rozas.
Huyes. Te escapas.
Grietas. Gritos.
Silencio.
Arena.
Me rozas.
¿Te atreves?
Mirándonos cara a cara.
Una milésima de silencio,
de grietas,
de gritos.
Serás piedra,
grito, grieta, silencio.
Y te reconocerás a ti misma:
valiente.
lunes, 2 de diciembre de 2013
vapor de agua
Me gusta sentir el agua caliente en mi piel.
Es como si la transformara en vapor de agua
y pudiese salir flotando en forma de nube,
inundando cada estancia de la casa.
Me gusta mirarme los pies cuando estoy en la ducha.
Entrecierro mis ojos miopes, intento distinguir mis dedos,
pero solo percibo un pequeño bloque compacto, blanco,
y una pieza un poco más grande que yo misma puedo mover arriba y abajo.
El dedo gordo del pie me saluda como si estuviésemos a kilómetros de distancia.
Me gusta mi abdomen en la ducha, se suaviza al tacto,
los lunares parecen gotas de agua que han tomado demasiado sol.
Siento mi cuerpo flaco, me hago pequeña,
me convierto en vapor,
en una nube que inunda cada una de las estancias,
en una nube que inunda cada una de las estancias,
transformando la casa en agua.
martes, 26 de noviembre de 2013
sábado, 16 de noviembre de 2013
NEPAL. El naufragio y sus restos
Un capuccino. Té con leche de soja.
LLorar en un bar y agachar la cabeza.
Varios libros en la mesita de noche.
El viaje que no hicimos.
El viaje que haré sola.
El viaje que harás acompañado.
Una pulsera de cuentas de color azul.
Un pañuelo amarillo que tiré a la basura.
Mi libro sobre Schopenhauer.
El Cd de Ben Harper. Feist.
Unas chanclas rojas.
Una dimensión desconocida donde sobreviven esos objetos.
En balsas de madera a la deriva.
Como nuestros recuerdos.
Como el sombrero de Boston.
Y la caja del Sachertorte donde duermen los discos duros.
Echarte de menos en el naufragio y querer ahogarme.
Sacar la cabeza y observar mi cuerpo.
Los kilos de menos en el naufragio.
Las lágrimas de más en el naufragio.
Los restos.
LLorar en un bar y agachar la cabeza.
Varios libros en la mesita de noche.
El viaje que no hicimos.
El viaje que haré sola.
El viaje que harás acompañado.
Una pulsera de cuentas de color azul.
Un pañuelo amarillo que tiré a la basura.
Mi libro sobre Schopenhauer.
El Cd de Ben Harper. Feist.
Unas chanclas rojas.
Una dimensión desconocida donde sobreviven esos objetos.
En balsas de madera a la deriva.
Como nuestros recuerdos.
Como el sombrero de Boston.
Y la caja del Sachertorte donde duermen los discos duros.
Echarte de menos en el naufragio y querer ahogarme.
Sacar la cabeza y observar mi cuerpo.
Los kilos de menos en el naufragio.
Las lágrimas de más en el naufragio.
Los restos.
El viaje.
NEPAL.tu cepillo de dientes
Tirar tu
cepillo de dientes al día siguiente.
Hace unos
días ni siquiera había reparado en que estaba ahí.
Y hoy acaba
en la basura de los plásticos, con el resto de recipientes
de comida
rápida.
El vaso se
queda huérfano y mi cepillo busca
al compañero
con el que hacía posturas sexuales –siempre rígidas
y poco humanas-
y jugaba a darse besos.
Tirar tu
cepillo de dientes y no volver a verlo nunca más,
eso ha sido lo peor de esta ruptura.
eso ha sido lo peor de esta ruptura.
decir adiós
Decir
adiós no es fácil.
Depongo
los cambios que al corazón hacen sufrir.
Lo
meto en un ascensor solo de subida para
evitarle los infiernos.
Pero
el diablo también está en las alturas.
los casi
No
me gustan los casi.
Son
como las palabras que se quedaron en el tintero.
La
misma tinta desparramada en la memoria en busca de versos
que
nunca serán recitados.
Me
recuerdan al intento fallido, a los besos que acaban siendo
saliva amarga en cualquier esquina.
saliva amarga en cualquier esquina.
Un
casi sale bien es un siempre acaba mal,
un
retrete de acusaciones solapadas
y
de dolor leído entrelíneas.
Subtextos
de posibilidades perdidas,
de
amor al que le arrancamos las alas,
como
las moscas que pierden las suyas una tarde
de
verano en manos de niños crueles.
Un
casi es el aborto de quererte.
el puente
Cuando
pienso en ti me convierto en un borrador,
en
el boceto de un dibujo incompleto, sin colores ni bordes.
En
la visión borrosa de un miope, soy el puente que te llevó
a
la orilla de otro cuerpo que no es el mío.
al final
Al
final todo deja de doler.
Y
no sé si eso es bueno
porque
significa
que
ya te he olvidado.
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