E_ _ _ _ _ _ E

Nos pasamos la vida matando elefantes,
para luego decir que nos hemos equivocado.

NEPAL. El naufragio y sus restos

Un capuccino. Té con leche de soja.
LLorar en un bar y agachar la cabeza.
Varios libros en la mesita de noche.
El viaje que no hicimos.
El viaje que haré sola.
El viaje que harás acompañado.
Una pulsera de cuentas de color azul.
Un pañuelo amarillo que tiré a la basura.
Mi libro sobre Schopenhauer.
El Cd de Ben Harper. Feist.
Unas chanclas rojas.
Una dimensión desconocida donde sobreviven esos objetos.
En balsas de madera a la deriva.
Como nuestros recuerdos.
Como el sombrero de Boston.
Y la caja del Sachertorte donde duermen los discos duros.
Echarte de menos en el naufragio y querer ahogarme.
Sacar la cabeza y observar mi cuerpo.
Los kilos de menos en el naufragio.
Las lágrimas de más en el naufragio.
Los restos.

El viaje.

NEPAL.

tu cepillo de dientes

Tirar tu cepillo de dientes al día siguiente.

Hace unos días ni siquiera había reparado en que estaba ahí.

Y hoy acaba en la basura de los plásticos, con el resto de recipientes

de comida rápida.

El vaso se queda huérfano y mi cepillo busca

al compañero con el que hacía posturas sexuales –siempre rígidas

y poco humanas- y jugaba a darse besos.

Tirar tu cepillo de dientes y no volver a verlo nunca más,
eso ha sido lo peor de esta ruptura.

decir adiós

Decir adiós no es fácil.

Depongo los cambios que al corazón hacen sufrir.

Lo meto  en un ascensor solo de subida para evitarle los infiernos.

Pero el diablo también está en las alturas.

los casi

No me gustan los casi.

Son como las palabras que se quedaron en el tintero.

La misma tinta desparramada en la memoria en busca de versos

que nunca serán recitados.

Me recuerdan al intento fallido, a los besos que acaban siendo 
saliva amarga en cualquier esquina.

Un casi sale bien es un siempre acaba mal,

un retrete de acusaciones solapadas

y de dolor leído entrelíneas.

Subtextos de posibilidades perdidas,

de amor al que le arrancamos las alas,

como las moscas que pierden las suyas una tarde

de verano en manos de niños crueles.

Un casi es el aborto de quererte.

el olvido

Me compré tantas cosas para estar guapa para ti,

que se me olvidó estar guapa para mí.

el puente

Cuando pienso en ti me convierto en un borrador,

en el boceto de un dibujo incompleto, sin colores ni bordes.

En la visión borrosa de un miope, soy el puente que te llevó

a la orilla de otro cuerpo que no es el mío.

al final

Al final todo deja de doler.

Y no sé si eso es bueno

porque significa

que ya te he olvidado.