el puente

Cuando pienso en ti me convierto en un borrador,

en el boceto de un dibujo incompleto, sin colores ni bordes.

En la visión borrosa de un miope, soy el puente que te llevó

a la orilla de otro cuerpo que no es el mío.

al final

Al final todo deja de doler.

Y no sé si eso es bueno

porque significa

que ya te he olvidado.

La polilla ha vuelto. Más de un año después.Y siento el ego de quien nunca se fue clamando por ser escuchado. Qué pequeño y qué grande a la vez. Al fin y al cabo las cosas cambian poco. Estoy un poco más contenta o quizás un poco menos triste. O melancólica. Nunca acabé de leer Anatomía de la meloncolía. Quizás es porque nunca acabo nada. O simplemente porque no me da la gana hacerlo. No sé si quiero seguir escribiendo. Mejor sería hacerlo sobre  moda o macramé. Me acabaría liando. Lo de comenzar y no acabar nada, decía. Mi sino. Y así pasan los años. Haciendo el pino y cabeza abajo.

Buckley

Escucho a Buckley. Siento cosas. No puedes cambiar, dicen.  No se puede luchar contra lo que uno es. Aunque quiera. Paseando por el filo de los sentimientos. Puedes follar pero hacer el amor está prohibido. Incluso te cuesta decirlo. I want someone badly.

Puedes sentir, puedes acariciar, besar, rozar, pasear por otro cuerpo, sudar, gemir, reír, llorar, follar. Escuchar a Buckley. Notar un nudo en la garganta. Pero no puedes amar. Retiro todo lo escrito hasta ahora. Quiero lo que tiene todo el mundo. ¿Aunque sea pura mierda? ¿Es lo que necesitas? Miedo. Caminar sobre las aguas. Te atreves. No. Todo vuelve a cerrarse. Las alas. Las piernas. La puerta al infinito. La humedad del templo.

No sé qué necesitas. Sólo una canción de Buckley. Quizás te necesite a ti.

beneath the rose

(...).

Sé que me encontrarás. Y no será bajándome el escote ni subiéndome la falda. Tampoco bebiendo hasta el amanecer o entre sábanas de trago amargo. No sé cuando será. Quizás no ahora. Ni aquí. Quizás entre dos briznas de sol o en una ciénaga de besos. No lo sé. Volveré a esos bares y volveré a ponerme las manos en la cara, presionando ligeramente hacia los extremos, cuando vea en las revistas los rostros aterciopelados. Pero nada de eso me importará cuando me encuentres. En un pantano de pecas perdidas. En un pozo de abrazos sin fondo. Allí estaré. Sin más. Con un abrigo color vino que beberás despacio. Hasta que no quede poso. Sólo dos almas. Perdidas y encontradas.

L.

No me gustan los diminutivos. Sobre todo el de mi nombre.